à la bonne heure

J'ai toujours adoré les changements d'heure.

Il y en a qui râlent en criant au bouleversement des rythmes biologiques, moi ça me ravit. Tricher avec le temps, jouer avec le soleil, piéger son lever, lui faire un pied de nez à son coucher, j'aime.

En automne, juste avant de s'enfoncer dans la grisaille hivernale, on a droit à un petit coup de rab', un dernier pour la route, une heure de sommeil en plus. Modeste, mais agréable lot de consolation.

Au printemps, c'est l'inverse, mais qu'importe si, cette fois-ci, on a perdu une heure : c'est le prix à payer pour entrer dans l'été.

Car avec le passage à l'heure d'été, d'un coup ça y est : plus d'ambiguïté, plus d'incertitude, on bascule sans bargouiner dans l'été. Rien de plus sinistre que de se lever dans le noir, et de dîner dans la pénombre.

Depuis quelques jours, c'est fini : on est en été (enfin presque).